Literature

Ataman and the poet

Там, на осколках бытия,
В тумане сумрачного счастья,
Бродит поэт что пишет строки,
В моменты дум, скорби и ненастья.

Зеленые от Тополя луга,
Вдали от городов, где Волга
Разлилась и тихонько поет Иволга,
Такая красота.. А у поэта боль.

Его сердце в крови обливается,
Его глаз совсем заплыл и все в тумане,
Он пишет басни о несчастном атамане,
Что жил здесь и иногда является,

Чтобы почтить память предков,
Приходит он довольно редко,
Но машет шашкой он до боли метко,
И вспоминает про друзей своих погибших.

Там, на осколках бытия,
В тумане скорби и ненастья,
Вьет атаман шашкой без конца,
И вспоминает он своих братьев.

Что там сражались, бились и смеялись,
Что шуточки шутили и смерти не боялись,
И вот остался атаман в ночи суровой,
Вьет шашкой он и бьет себя до крови,

Вьет и не боится боли.
И вьет поэт свои стихи в поле.