У меня ломка...

У меня ломка. Такая, что хочется вырвать себя из тела, выкинуть кожу, порвать нервы. Всё внутри кричит, всё горит, всё просит: додеп. Только додеп. Больше ничего нет. Ни смысла, ни надежды, ни будущего — только он один, чистый, белый, как спасение.

Я не могу без додепа. Я не умею жить без него. Утро — не утро, если нет депа. Ночь — ад, если я трезв. В голове один маршрут: где взять, у кого занять, что продать, кого обмануть. Всё ради Додепа. Всё ради этого чувства — короткого, как вспышка, но настоящего. Настоящего, в отличие от всего остального.

Люди говорят "смысл жизни". А у меня смысл — это игла. Смысл — это момент, когда додеп входит в вену, и всё вокруг замирает. Никаких мыслей. Никакой боли. Только тишина. Только покой.

Я устал. Но я не могу остановиться. Моё тело принадлежит додепу. Мои мысли — додепу. Я сам — это просто оболочка, чтобы достать на додеп.

Мне говорят — ты ещё можешь выбраться. Как? Когда каждое утро начинается с агонии, с рвоты, с озноба, с крика под кожей. Без додепа я умираю. А с додепом — хотя бы живу.

Хотя бы... дышу.